Cosechan tempestas

Tres marineros,
un bote y cuatro lunas...
dos se fueron, arrastrados por olas.
Miran la lluvia, beben agua salada,
cosechan tempestas.
Siembran almohadas sin algodón,
aúllan a la luna como lobos azules.
¿Adónde vas, madre tan maravillosa?
Aquí la espuma de sus almas.
Tuerces tu cuerpo, huyes de tí.
Hallan alivio en el pez saltador,
cazan tus senos, cerros salados,
buscan tu piel, seda y alambre,
adivinan tu deseo imposible.
Ardillas de mar, guardan el tiempo.
Quedan tres, dos se fueron,
el camino largo y sin vuelta atrás.
Espejo oscuro de un unico cielo.
Mar.

.the.Hive.